Tempo, Tempo.
Escrevem sempre o mesmo tempo.
O que não volta, o cruel.
Aquele que leva, que rouba.
O que se sente, se foge.
Aquele que queremos esquecer, até olharmos de novo para o relógio.

Tempo, Tempo.
É sempre o mesmo vilão, com o mesmo final.
Injustiçado, o coitado ... ou talvez trazido a justiça depois de tanto chegando a mesma conclusão.

Triste final, triste realidade, a que não volta, a que dói. Aquela que quando se erra só há ou o reparo ou nada a ser feito.
Queria escrever do tempo que te faz feliz, o que se sente saudades, mas não o desespero de se voltar. Por que não lembramos?
Sempre o vilão de todas as histórias, aquelas que não querem chegar ao fim. Mas e se tudo não tivesse o fim? E se tudo perdurasse? O bom, o ruim, ou mesmo ambos.

O tempo não é sempre o vilão, é aquele que termina o que deve ser terminado, mas é sempre lembrado como o que acaba o que não deve.
Tudo deve chegar a um fim e o tempo foi apenas acusado de responsável por isso.

Nem tudo faz sentido, nem tudo quer fazer sentido, nem tudo tem que fazer sentido.